Tiếng súng giữa đêm

Đêm ấy, chúng tôi đang di chuyển thì nghe tiếng súng từ phía trước.

Không ai nói một lời.

Mọi người lập tức nằm xuống đất.

Tôi ép người vào một gốc cây, tay giữ chặt khẩu súng. Tim đập mạnh đến mức tôi tưởng người bên cạnh cũng nghe thấy.

Một đồng đội nằm sát bên thì thầm:

“Đừng ngẩng đầu.”

Tôi gật đầu.

Tiếng súng mỗi lúc một gần.

Rồi một tiếng nổ lớn vang lên.

Đất đá bắn tung tóe.

Tôi bị hất xuống một hố đất. Khi ngẩng lên, tôi thấy người đồng đội bên cạnh đã bị thương.

Anh vẫn còn tỉnh.

“Có sao không?” tôi hỏi.

Anh lắc đầu:

“Chưa chết.”

Tôi kéo anh vào chỗ khuất, lấy băng trong túi ra.

Tay tôi run đến mức không mở nổi cuộn băng.

Anh nhìn tôi rồi cười:

“Bình tĩnh.”

“Tôi đang bình tĩnh.”

“Cậu run kìa.”

Tôi vừa băng bó vừa mắng:

“Còn nói được thì im đi.”

Anh cười.

Nhưng nụ cười ấy chỉ kéo dài vài giây.

Phía trước lại có tiếng nổ.

Tôi cúi xuống.

Khi ngẩng lên, anh đã nhắm mắt.

Tôi lay vai anh.

“Dậy đi.”

Không có phản ứng.

Tôi gọi lần nữa.

Vẫn im lặng.

Tôi ngồi bên cạnh anh, không biết phải làm gì.

Phía trước vẫn còn tiếng súng.

Một người trong đơn vị gọi:

“Đi thôi!”

Tôi không muốn rời đi.

Nhưng tôi biết mình phải đi.

Tôi lấy chiếc khăn anh quấn ở cổ, gấp lại rồi cất vào túi.

Từ đêm đó, tôi luôn giữ nó bên mình.

Sau chiến tranh, tôi mang chiếc khăn về quê anh.

Mẹ anh cầm lấy, áp vào mặt rồi hỏi:

“Nó có lạnh không con?”

Tôi nghẹn lời.

Tôi chỉ biết nói:

“Lúc đó trời rất lạnh.”

Bà ôm chiếc khăn vào lòng.

Tôi quay mặt đi.

Đã nhiều năm trôi qua, tôi vẫn không quên được đêm ấy.

Không phải vì tiếng súng.

Mà vì trước khi chết, anh vẫn còn cười.

Có lẽ anh không muốn người bên cạnh mình sợ.

Đó là điều tôi nhớ nhất về những người đã chiến đấu cùng tôi.

Họ cũng sợ hãi như chúng tôi, nhưng vẫn cố tỏ ra bình tĩnh để người bên cạnh có thêm can đảm.