Chiếc Còi Báo Động Trong Đêm

Năm 1972, Nguyễn Văn Hòa khi ấy mới tròn hai mươi tuổi, là chiến sĩ thông tin đóng quân tại một khu rừng già miền Trung. Công việc của anh là giữ đường dây liên lạc thông suốt giữa các đơn vị. Những ngày ấy thiếu thốn đủ bề, bữa cơm chỉ vài cọng rau rừng với ít gạo độn, nhưng ai cũng mang trong lòng quyết tâm mạnh mẽ. Một đêm cuối mùa mưa, trời tối đen như mực. Đơn vị vừa ăn cơm xong thì Hòa nhận nhiệm vụ kiểm tra lại đường dây thông tin phía ngoài chốt. Khoác chiếc áo mưa cũ lên vai, anh cùng người đồng đội tên Bình lội bùn đi kiểm tra. Khi đến gần con dốc đất đỏ, Bình bỗng kéo tay Hòa lại. — Hình như có tiếng động. Hai người nín thở. Giữa tiếng côn trùng rả rích, quả thật có những âm thanh lạ. Không phải thú rừng. Hòa bò lên một mô đất cao nhìn xuống. Trong bóng tối lờ mờ, anh phát hiện vài đốm sáng nhỏ lập lòe — dấu hiệu của một toán đối phương đang bí mật tiếp cận. Tim đập mạnh, Hòa và Bình lập tức quay về. Chỉ còn cách doanh trại vài trăm mét, Hòa chợt nhớ chiếc còi báo động treo ở chòi trực gần bìa rừng. Không kịp chạy vào báo cáo, anh lao thẳng tới, dùng hết sức thổi hồi còi dài vang động cả khu rừng. Tiếng còi xé tan màn đêm. Cả đơn vị lập tức vào vị trí chiến đấu. Chỉ ít phút sau, tiếng súng vang lên nơi bìa rừng. Nhờ báo động kịp thời, đơn vị tránh được thế bị bất ngờ. Đến gần sáng, tình hình ổn định trở lại. Ngồi bên hầm trú ẩn còn đọng nước mưa, người chỉ huy đơn vị đặt tay lên vai Hòa: — Chậm vài phút nữa thôi, có khi đã khác rồi. Nhiều năm sau chiến tranh, Nguyễn Văn Hòa trở về quê làm nghề sửa xe đạp. Chiếc còi báo động năm ấy không còn nữa, nhưng mỗi lần nghe tiếng còi tàu vọng qua thị trấn nhỏ, ông lại nhớ đêm rừng sâu năm nào — nơi tuổi trẻ đã đi qua giữa những tháng năm hoa lửa không thể nào quên.